Это трагедия человека без маски - Он, словно призрак, скользит меж домов. Привык ко всему, не боится огласки, Если б не душные цепи оков.
Он думал о счастье, он думал о доме. Он думал, что может коснуться звезды. "Весною апрельской дышать тополями, Умыться водою из лужи мечты". Мечтанья пусты, как страницы в романе, Как сотни немых от рождения скотов. Романе о счастье, где правда - в обмане, Где нет возбуждающих, сказочных снов.
Театр трагедий фальшивого чувства, Здесь каждый орёт: "Ура!", "Браво!", "Бис!". Ах, Боже, сколько здесь искажённых, И ни во что не влюблённых, скучающих лиц.
А смерть оказалась до странного близкой, Не страшной, но всё же щадящей его. Она подошла, как на сцене артистка, И последнюю маску сорвала с него. И было пустое, разбухшее небо, И солнце слезами палило с утра. А призрак без маски всё ищет ответы, И жизнь выжигает от страха дотла.