Август. В городе воздух пыльный, Кварталы ногами босыми исхожены, И в сердце царит мировая пустыня, Как следы от дождя в узких прихожих. Все окна открыты по расписанию, И солнце любуется истинной верой. Август. Такой тонко-прощальный. В жизни еще так много начертано. Остывшие взгляды, переходы сомнений, И шёпот усталых тревожных потерь. По кругу мечутся все без движения, И письма рвёт ручищами зверь. Ведь в жизни еще так много не сказано, И мужества хватит лишь тем, кто в любви Находит себя, и осколками ранит То лето, что уже почти позади.