Есть у меня друг, Правда, он пьющий. И разговоры с ним Часто слоняются до темна. Мы мечемся в круге Из страданий вертеровских, Где страсть, наверное, проба пера. Тоской и досадой исполнено бремя Опущенных плеч, Безразличных к любви. Есть у меня друг, Правда, он верующий. И совсем не понимает Небогоугодные стихи. Уставший от мира, одряхлевшего ада, Он пьёт и мечтает о верной земле. Пока мы мечемся в космосе Опьяненно-закадровом, Пока мы спим на столбовом Уцененном огне. И когда мой друг вознесется к верхушке, И поставит флаг там, Прикрепит магнит к толстому льду, Мы будем, скорее всего, в запАсниках. Мы - вечные странники, Засыпающие под улюлюкание Мозгового стука И нелепой жизни, запряженной в узду. Уставший, покинутый, примкнувший к идее, Я слишком ревниво кусаю за нерв. Может, потому что я слишком трезвый. Вроде, парень неплохой. Вот только непьющий совсем.