Это в каком-то смысле дневник. Тело что ли. Смутные формы одна на другую В бессмысленные роли Сливаются Губы твои родные, любимые На пустом поле. Взгляд твой железный – до слёз – До истинной боли. Волосы – такие причудливые, Колкие вроде. Глаза твои я не забуду – Душа о них стонет. Восторженный смех - Пьяный и странный. И руки твои Пахнут обманом, Пахнут изгнанием, тревожным молчанием Сердцевиной. Твоё тело начальное – Не моя грехоподобная половина. Помнят терпкий пол Объятия и поцелуи. До темноты Мы не успевали вернуться С тобою. Кто захочет играть сам с собою? Кто может быть в праве Уснуть, даже если любовь Во втором составе? Кто может быть честен С той явной нетронутой фальшью, Если это дневник? Тело ли? Фарш ли? Маршировали дневники От дома моего до моей головы. Уткнулись в тупик, Где смутные формы одна на другую В бессмысленные роли Слились. Продолжать стоит ли, Если всё равно не выйдешь на бис?!