Меряя шагами мили, в крови ни единой промилле, и в холодные зимы, и в жаркое лето я ходил туда, куда другие ходили, потому что мои уникальные идеи сгнили. Так бывает, житуха - вакуум. Коннекты через Tor, паранойя. Ты не хочешь существовать, но никак по-другому. Психика расшатана, словно прошелся по Тихому Дому. Ты ни для кого не бесподобен. Просто отрыжка утробы. Марионетка, вколачивающая гвозди в крышку гроба своего. И если б можно было я б перешел на другой серверок. Не все твое, что плохо лежит. Биомасса топчет этажи. А ты с экраном визави, час на текст и завис. Лодка не станет ракетой, как не назови. Это не баллада, это просто ерунда из моих уст прямиком в твои динамики, без посева паники рисую словом картины, их мрачным видом давись, индивидум. Спалил малину: не образован, но воспитан, какие еще тут нужны эпитеты? Я сухой и пустой, как бокал до дна выпитый, не поможет мне алкоголя распитие. Я залип на орбите, пока вы спите - читаю с экрана, набранное ранее; за душой гроши, ни гроша в кармане, и как обычно бывает минус мораль. Теперь я разбитый асфальт, ты меня сплевываешь как заебавший насвай. Да и сам я склонен людей избегать, многие из них как гипс и тюрьма не несут позитива. Для меня нет наживы в мирке фальшивок, я кладу текста на полки архивов; из меня поэт паршивый, да и инженер получится как из проездного решина. Куплеты жизни выпали, пипл, бля, тормози, плодишь детей-образин. В аптечке аминазин, в глазах визин, ну че давай за трезвый ум попиздим? Давай, поразмышляем о лучшем: "К чему стремиться, и где дело случая". А впрочем как говорил Кобеин, нас все равно поимеет эта жизнь ебучая...