Руки - теплее дней, выжженых красным солнцем - сжимают плечи; я не забуду: нет никого родней, даже на том пути непроглядно-млечном нет никого привычней ко мне, чем ты.
В шепоте слишком много вне-личной боли - что-то ведь держит нас у седьмой черты, пройденных шесть оставляют оттенки соли, гари и пепла. Ты говоришь - цена, стоимость всех грехов и моментов счастья, шепчешь: "Я все готов оплатить сполна, только бы ты не знала других ненастий, только бы ты жила!.."
Замирает смех где-то в груди и рвется наружу кашлем, радио бьется в сетке своих помех...