так проходят дни, перемалываясь в песок. мы идем вперед, мы целимся на восток, только каждый здесь озлоблен и одинок - это рок. почти как музыка, только рок.
так проходят дни, окрашенные в бисной*. все чужие, ни один здесь не будет свой, ни один не защитит за своей спиной - это бой. лишенный правил и целей бой.
так проходят дни, а с ними идем и мы. руки теплые, не рожденные для зимы, голоса хрипят, но громко вопят хвалы - это мы. как страшно помнить, что это - мы.