Обычный рэпперок, каких сейчас так много, Любит и рэп и рок, забив на глупую моду, Не пишет для народа, пишет для нее, Он не из той породы, что от отказа уйдет,
Ее простые фразы он превращал в куплеты, И так раз за разом, не получая ответа, Так пролетело лето и наступила осень, И сколько песен о ней? Уже семь. Восемь?,
Она не спросит. Как у него дела, Давно с другим... Да он не держит зла, Не поняла просто, что он хотел ей добра, Еще совсем подросток, просто не спит до утра,
Пишет ей стихи, но так и не покажет, Писал о чувствах к ней. Снова какая-то лажа, Да и не важно... Все равно без толку, Она играла со щенком, который вырос в волка...