Alan Cumming - Complainte De La Butte (Live) | Текст песни

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La lune trop blême
Pose un diadème
Sur tes cheveux roux.
La lune trop rousse
De gloire éclabousse
Ton jupon plein de trous.

La lune trop pâle
Caresse l’opale
De tes yeux blasés.
Princesse de la rue,
Sois la bienvenue
Dans mon cœur blessé.

Les escaliers de la butte
Sont durs aux miséreux
Les ailes des moulins
Protègent les amoureux.

Petite mendigote,
Je sens ta menotte
Qui cherche ma main.
Je sens ta poitrine
Et ta taille fine.
J'oublie mon chagrin.

Je sens sur ta lèvre
Une odeur de fièvre,
De gosse mal nourri.
Mais sous ta caresse,
Je sens une ivresse
Qui m'anéantit.

Les escaliers de la butte
Sont durs aux miséreux
Les ailes des moulins
Protègent les amoureux.

Mais voilà qu'il flotte.
La lune se trotte,
La princesse aussi.
Sous le ciel sans lune,
Je pleure à la brune
Mon rêve évanoui.

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