Твои пальцы пахнут никотином, Песок хрустит под мощным каблуком Тяжелого сапога. Ты не носишь шарфа, Цепляя меня, как дурака, Острым кадыком, нагим горлом, кривой ухмылкой... Между бровей у тебя складка, А на подбородке вечерняя щетинА. Шутишь гадко, Целуешь сладко, Бьешь всегда кулаком. С размаху. Слизеринская паршивая гадина. Ты угрюм, молчалив, сомнительно красив, Но серьезность тебе к лицу, Хотя, как говорят, подлецу... Ты много куришь, я давлюсь дымом, Пассивное курение сокращает жизнь? Поверь, твоя ненависть для меня куда опаснее и слаще одновременно. Я наверняка умом тронулся, Но я злю тебя все чаще. До боли в ребрах и сломанных пальцах, До крови на наших искривленных лицах, До вывернутых запястий, До губ, истерзанных твоими губами. Я тлею, как остывший камин, под твоим взглядом, Потому что вместо глаз у тебя черные угли - горячие и злые. А мне остается только кудахтать, Не зря ведь, не пряча сарказма, ты тянешь свое насмешливое, глумливое, для меня сумасшедшего, милое: "Цыпленок". И каждый раз я обещаю себе, что больше не испугаюсь. Я буду ждать, Марк.