Тихо листва шевелилась, Утренним солнцем согретая. Проходили лучи По бесконечным строям Военных кладбищ, Братских могил, И нестройным рядам Незахороненных тел. Нет в войне победителей, Только смерть. Все живые заведомо поражены. Миллионы уходят тенями, Покрываются страшными ранами, Сгорают в огне, Исчезают с лица земли. Тот, кто выжил - Тоже по-своему мёртвый. Кто-то хочет покоя, Кто-то снова желает войны.