Я звучание не настроил, но за душу берёт, Я отчаянно кричу о историях, что порой прогарают огнём, Что без рифмы под лад не подлягут, Что бессилен я был под гнётом тех взглядов. И меня угнетали, я отделился от общества, Я по миру скитался, совсем уже тощим стал, Нет с собой тяжкого груза, что нести я устану, Лишь песни и проза, обузой, что ко дну давно уже тянут. Тут фантазия топит уныло, тех кто брошен или оставлен, И меня брось ты убитым на воду, буду из моря камнем, Ребёнок достанет меня сквозь столетия и оставит себе на память, Во мне отражаются строки, что для жизни хотел я оставить, Но донести не успел, теперь водная гладь. А за что мне такая учесть? Ведь я так не хотел умирать, Но не мне выбирать что и как будет дальше, Моя проза не найдёт адрессат, а погрязнет среди фальши.
Во мне ребёнок жил, пока писал стихи, Но его убьём мы, чтоб его пульс застыл, И стихи станут прозой, вами забытые строки, Мне пора бы стать взрослым, но в душе остался подростком.
Пульс в такты мелодий забьётся, мимо нот иногда, А по факту умру от уродства, что мой мир порождал, Ну а строки, а строки погибнут? Забыты будут на веки? Проза стелится в вены уныло, оставляя у сердца пометки. Я себя поменяю и счастлив завтра я буду, Ведь я сам виноват, что свой мир рисовал я угрюмым, Пальцы ноты забудут, что играл тот ребёнок убитый, Под стихи о лагуне, где он жить будет скрыто. От мира, забвений, печали и прочих не взгод, Его рай вы рисовали, ведь на днях он умрёт, Вы не жизнь продлевали, а лишь стимул давали меняться, Вы любили меня ли? Или же песни, что не для оваций. Мой ребёнок умрёт, давай вколи ему ещё пару доз, Он не станет бороться за жизнь, а умрёт - парадокс, Но фантазия вновь не создаст, то дитё, что тонет в стихах, Тут борьба, как Иран-контрас, тут всё погрязнет в мрак.
Во мне ребёнок жил, пока писал стихи, Но его убьём мы, чтоб его пульс застыл, И стихи станут прозой, вами забытые строки, Мне пора бы стать взрослым, но в душе остался подростком.