скучные будни - это обычное дело, все так спокойно-привычно, все как всегда. утром кофе, покормить кота, а дальше укладывать грусть в долгий ящик, молчать, но при этом точно знать - некому себя отдавать.
тебе не поделиться мыслями, не рассказать стихи сколько людей одиноки, но при этом счастливы, правда юны. у кого-то на первом месте импульс, кто-то ставит твердые точки, вместо живительных запятых, а кто-то дверью хлопает, оставляя на пороге одиноких родных.
да и пусть, ведь даже если одна - то не вечность, не годы же, не навсегда. сколько режиссуры не пересматривай, книг не листай у каждого в конце будет свой собственный рай: там прискачет принц, или тебя спасут, главное дождаться последние фильма двадцать минут, а там happy end и свадьба с детьми, или домик у моря.. да не важно, у каждого свои вкусы, главное не подавиться счастьем или собственным горем.
хлебнешь сполна, чтобы ощутить шепотом у уха сказанные слова. об этом в фильмах не говорят, прячут книги меж строк, только с годами обрастаешь болью, уходишь в одинокий грот. ну а там, остаешься одиночкой, неким волком, что боится мира и говорить про себя, что укусит любого, кто вторгается внутрь. внутрь собственного я.