Не лети, мотылек, на губительный свет, Не сжигай, мотылек, в яром пламени крылья... Я спою о тебе через тысячу лет, Когда время в ладонях рассыпется пылью.
Я спою о тебе из глубинных веков, Без цветного вранья да без речи хвалебной, Лишь о том, как с тобой уходили легко На костер и на смерть, и на бой наш последний.
Я вплету в свой рассказ десять нитей и лиц, Спелых трав колоски и лазурные волны, Я легенду твою с пожелтевших страниц Заплету в полотно нежным золотом Солнца.
Я останусь с людьми и о прожитых днях Расскажу на бульваре, под стареньким кленом, Люди будут идти, не услышав меня, О тебе, мотылек златокрылый, не вспомнят.
Так зачем, мотылек, полетел ты на свет, Ради них на огонь разменял белый месяц? Я пою о тебе через тысячу лет, Люди мимо проходят, не слушая песен,
Говорят: мы давно лишены надежды, И за мудрость твою мне отплатят презреньем, Медяком ли, да тем - за скудную одежду, И прогонят от глаз за \"высокое пенье\",
А легенды - сожгут да развеют по ветру... Но я верю, мой лорд: ты однажды вернешься, Как и прежде, в апреле придешь с рассветом, Глянешь людям в глаза и опять улыбнешься.
Ты летел, мотылек, на губительный свет, Я ведь знаю: ты видел в том пламени лето. Ты придешь в серый мир через тысячу лет, Ты вернешься, мой лорд, Твоя песня не спета...