четыре утра, город спит лишь на горизонте вижу пару пьяных лиц местных моя дорога меня ведет до нычки в том подъезде без филок на проезд и не совсем трезвый погода мерзкая и сам я дерзкий не доебись вась проснись брат, нахуй спать, надо мутить и нам по пути до той девятиэтажки в памяти моей башни засел этот сон где любая правда лишь гон где любовь не эталон где среди семерых за столом всегда найдется сука где проколотые руки школьника ищут оправдание на палеве дома в отходах где она в глаза клянется в чувствах а на выходных ее ебет какой-то левый друг бля где каждый труп, кто приближал мечту и по утру не оценил замес когда снюхал последний вес и постучал в ее дверь