мой рэп - это сопли, припудренные чем-то типо умным. каким-то ебанутым утром я стирал те минуты из памяти, что претендовали на вечность. это фаталити. меня не изменить и не исправить? но ведь изменило и исправило, так ведь? а эта наледь не способна таить, и время не поможет забыть, только состарить. нам 22, 23, мы молоды, и впереди вся наша жизнь, крутые виражи. иди расскажи другим, беги. и пусть кончаются слова, во рту сухо, и пульс сходит с ума, разобью аргументы, что ты именно та, и привыкну жить, не разбив себя.
это на высшей стадии, даже не в голове. все вокруг меня спятили, или наоборот, я остался в себе. это на высшей стадии, даже не в голове. все вокруг меня спятили, или наоборот.
я знаю кому доверять, себе верен. хоть также в пустоте, как там писал Пелевин. мысли о карьере, не надо ниче жесткого. и очень в тему стихи Бродского про светлое платье и сволочь вокруг. кричи громче, может услышат к утру. я куда-то иду, бегу, не думая. улыбок пара с повязкой "дежурные". я знаю, что стоит та боль, но незачем курить и алкоголя ноль. времени качели, где правда? "смерть придет, и у нее будут твои глаза." цитата. вечер поэзии лихо закрутит вихрем. не из поколения, что росло на сериалах вроде Барвихи. счастье - когда Широков забивает Бенфике лишь.
это на высшей стадии, даже не в голове. все вокруг меня спятили, или наоборот, я остался в себе. это на высшей стадии, даже не в голове. все вокруг меня спятили, или наоборот.
память готовит испытания, мне мне заснуть. много отжиманий, много отжиманий. сон от усталости, прорвемся как-нибудь. и эти улицы давят прекрасным, радуют грязью, рыдают по праздникам. не присылайте больше мне сказок. одной уж замазан, давайте, до связи.