1 куплет: Хочется стать настоящим репером: Концерты, сцена, людей тьма. Делать музло и деньги на этом, Но не добиться этого просто так.
Писать строку за каждой строкой, Наедяться, что западешь в чью-то душу. Вылечишь словом человека весной, Или же просто на репит и в уши.
Но твои рифмы никому не нужны, Никто не захочет слушать твой голос. И перспективы совсем не видны, Скорей на голове появится седой волос.
Поэтом стать - плохой вариант, Никому не сдались твои мысли. Лучше другой зайдет в ресторан, Чем вкусит духовной пищи.
2 куплет: Ты ночью сидишь, черкаешь в блокноте, Ведь телефон свой давно утопил. Выливаешь всю грязь, что нутро драконит, Пытаешься справиться, но уже нет сил.
Глаза хоть слипаются, мысли в кучу, Пытаясь разргести весь свой бардак, Рука пишет, бьется в конвульсиях, Но тебе исправить все просто никак.
Много листов, смятых в комок, Давным-давно превратились в свалку. И ты, как швея, ниток клубок Расплетая, сплетаешь в узел, виток.
Вот так и создаешь трек за треком, Хочешь кого-то удивить, но не дано. И не понять совсем, зачем ты это дело Продолжаешь, ведь получается говно.