В туго сведенной скуле окна вихри кружатся, не видно дна. Стекла стегает свирепый спрут – ливень. Тем временем, звуки вьют мантру шаманскую – «тра-та-та», будто, бросаясь к стеклу, вода веко подъемлет в инакий мир; прежде его укрывал пунктир мела монашьего... Всюду смог, шелест нездешний. Сбивает с ног ветер, безадресность, нет тропы чтобы на ней утвердить стопы. Дождь еле-еле звучит извне в память о комнате, об окне; он вспоминает твои черты, ибо теперь бестелесен ты. Ибо, схвативши, сырой туман бросил тебя аккурат в карман, с тем чтобы после забыть вообще: мало ли дырок в его плаще.