Der Tod ist so stet, kein Blut quillt aus den Toten. Kein Tod hier vergeht, sein Stachel steckt in mir.
DIE BUCKLIGE
Die graue Welt macht keine Freude ihm mehr. Der Werkelmann jammert und leidet so sehr. Er kuesst seine Wunden und knechtet sie rot und wird und wird nicht tot.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so schal, ich brech' mir alle Knochen Er quaelt mich so stet, sein Gift steckt in mir.
Solo Violine.
DIE BUCKLIGE
Die graue Welt macht keine Freude ihm mehr. Der Werkelmann jammert und leidet so sehr. Er kuesst seine Wunden und knechtet sie rot und wird und wird nicht tot.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so haesslich, kein Fleisch hockt mir am Bein. Er liess mich am Leben, doch nun bin ich "Sein".