Мы повстречались на автобусной остановке в сумятице будней. Она сидела там и казалась силуэтом на горизонте, на фотографии пейзажей, уносимых перспективой.
Она улыбнулась мне, и я увидела след помады на её зубах.
Она попросила у меня зажигалку, поинтересовалась, в порядке ли её причёска. Миновав светскую трепотню, мы перешли к темам, на которые обычно незнакомцы не говорят.
Выяснилось, что мы обе храним весёлую злость, пока приходится держать себя в рамках.
Мы сидели под козырьком, снаружи лило как из ведра, скамейка холодила ягодицы.
Я сказала: - Мы в поиске новых ответов, ведь каждый вопрос - как револьверная дверь. И она откликнулась: - Точно. Может, моя жизнь не уникальна, но никто не проживёт её за меня.
Мы согласились, что наша непримиримость станет стихать с возрастом. И придёт новое поколение, полное ярости, и новые истории будут сложены, и спеты новые песни.
Но, - сказала я, - не уверена, смогу ли дождаться, времени, когда на меня снизойдёт умиротворение. А она ответила: - Знаешь ли, мы уже чертовски долго ждём этот автобус.