Человек вернулся с войны. Весёлый, худой и живой. Повесил в передней плащ. Поцеловался с женой. Он словно и не замечал. Дырки у себя в груди. Жмурясь, пил сладкий, теплый чай. Верил, что победил.
И такой у него был вид. Словно он на этой войне не был убит. И такой у него был вид. Словно он на этой войне не был убит.
Под окном звучал разговор. Человек подошел к окну. Незнакомые люди сказали ему. Что он проиграл войну. Но глазом и не моргнув. Человек захлопнул окно. Морщась горькую водку пил. И было ему всё равно.
И такой у него был вид. Словно он на этой войне не был убит. И такой у него был вид. Словно он на этой войне не был убит.
Но, когда он прилег вздремнуть. Тень возникла на белой стене. Нашептала на ухо ему. Что война приснилась во сне. И из дырки у его груди. Кровь хлынула до потолка. И вцепилась в лед простыни. Последней хваткой рука. И впервые в мёртвых его глазах. Увидали не гордость, а страх…
И такой у него был вид. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно... Будто бы он давно...