Тусклое небо... Серые дали... Пустые глаза от вечной печали, С самого детства привыкать к боли, Радость убита... Подавлена воля. Холодно, страшно, руки как льдины, Жизнь - череда чёрно-белых картинок. Чувства, движенья не в каждом моменте. Душа распадается... на фрагменты. ... Есть только я - люди как тени, Серая масса в унылом движении, В мире холодном места мне нет: Спрятаться, скрыться, уйти в Интернет... В душе пустота: не грустно не весело, Моё настроение - это депрессия. ... Я верила: творчество - это спасенье, И идеал жизни - уединенье, Но сердце моё начинало черстветь, И мысли мои стали чёрным чернеть. Ссылки и сайты - всё, что я вижу, Людей из реальности я ненавижу. Всё, что сочиняю - искренне, честно, Но никому это неинтересно. ... Я не талант, я груба и бездарна, Остаюсь одинокой даже здесь, виртуально. Иллюзии нет, разлетелись мечтанья, Явилось ко мне жуткое осознанье. Живу взаперти и плохо учусь, Я никогда ничего не добьюсь. Нет ни любви, ни таланта, ни чувства... Депрессия только... и псевдоискусство. ... Всё серо и скучно от сессии до сессии, А потом снова... одни депрессии. Что-то я упустила - экзамен не сдан. Но сердце разбито от других ран. Нет перспектив, нету дороги, В беззвестную даль шли мои ноги... ... Мечты улетели. Бессмысленно жить. Нет смысла плакать, нет смысла выть... Если буду кричать - никто не услышит. Я так решила: я спрыгну с крыши. ... Но внутренний голос твердит: "Это плохо! Не за тем ты жила, чтобы просто так сдохнуть. Если ты прыгнешь, то прыгнешь в инферно, Где в адском огне сгоришь ты наверно!" А потом успокоился, и шепчет нежно: "Живи... пока есть шанс... пока есть надежда..." ... Снова пишу стих, не надоело... Снова рисую... Всё чёрно-бело... Пишу я о том, что не грустно, не весело. Творец пустоты... Поэт Депрессии.