Ты мне не снился двадцать четыре ночи. Мне снова шесть. Я нигде не гашу света. Я пишу тебе письма. Спасает очень. Но о погоде, чтобы не ждать ответа.
Декабрь на редкость теплый, и я не смею Утром остаться дома в кроватной норке... Словом, зима... я в спячке... или болею... Что там еще бывают за отговорки?
Смысла лишились спицы, крючок, клубочки (Некому греться в ниточках разноцветных). У птиц за окном не ежатся хохолочки, Что говорить о людях - обычных смертных?!
Город выглядит глупо: повсюду елки, Гирлянды на шеях зданий, как изумруды... Но выйти за хлебом можно в одной футболке, Не опасаясь гриппа или банальной простуды!
Вечером, еле слышно, вздыхает кто-то, Может, коньки, а может, варенье в банках. Страшно, что жизнь пылится на дне блокнота. Больно, что те, кто дорог, в красивых рамках.
Ты извини за почерк, пишу я редко, И с непривычки быстро рука немеет, Ссорятся мысли, стонет грудная клетка... Очень тепло, но это совсем не греет.
Точка. Писать "люблю"... не поверишь, трушу! Ветер дует в лицо и глаза слезятся. Вот бы монетку бросить в твою душу, Чтобы вернуться... и навсегда остаться.