Я вижу эти шипи, но знаю мысли её, нет здесь ни чьей вины, жизнь бывает бьет, она одна всегда, лишь потому, что сама создала такой свою судьбу.
Я никогда, не видел таких как она, она звезда, что светит из далека, лишь иногда, блестят её глаза, внешне зима, ну а в душе весна, весна. Она мечтала, и с неба падала вниз, подымалась, и снова летела ввысь, мне казалось, что есть в этом какой-то смысл, оказалось, что мы с ней иначе мыслим. По жизни циник, в жизни всегда одна, она звезда, под именем луна, холодна, одинока и светла, ей очень холодно, она желает тепла. Но не моё, но не моё ей нужно тепло, я сам холодный, но мне не холодно, она поет, песни про любовь, она живёт тем, что сама создала. Она была, она была совсем не такой как все, она была, она была и есть на этой земле, она живёт сама в себе и сама по себе, слёзы льет, в пустой комнате. Её понять нелегко, понимать не хочу, я устал давно, я больше не вынесу, той боли что могу, я получить взамен, я больше не хочу, попадаться в плен. Её понять нелегко, но мне это не нужно, может быть ей одиноко, может быть ей скучно, а может быть бы и смог, понять её, но она не даёт, себя понять не даёт. Она поёт о чем-то, она поёт кому-то, она выносит как-то, однотонные будни, случиться может внезапно, какое-то чудо, она полюбит кого-то, и её полюбят.
Хотя, я знаю, ты меня услышишь, возможно суть всех этих слов осмыслишь, сложно понять чем ты дышишь, очередная загадка моей жизни. Ты что-то новое, в жизни моей, хотя и видел в жизни не мало людей, ты никогда, никогда не была моею, хотя ты знаешь, я й не вижу тебя своею. Хотя ты знаешь, я о тебе совсем мало знаю, мало знаю о чем ты мечтаешь, хотя й понемногу вникаю, пытаюсь понять, пытаюсь узнать чем ты живешь, но ты понять о себе не даешь. В глазах дождь, немного блеска, и много обиды, кто-то научил тебя ненавидеть, оnпусти эту обиду, кем бы он ни был, не навсегда в тебе эта темнота, Бог всё видит. Твой Бог тебе подскажет о том, о чем люди не скажут, люди молчат, чтобы не выглядеть глупыми, наношу твою жизнь на лист бумажный, убиваюсь мыслями, а жизнь уходит с минутами. Твоя судьба написана пением, сценою, звуками, а я пишу о твоей судьбе, заношенными буквами, я мог бы книгу написать о твоей судьбе, но не так много знаю, как бы казалось о тебе. Ты загадка, сложно понять твои повадки, согласен, жить не так сладко, но помни, два конца у палки, отметь страницу этой книги закладкой, в конце страницы есть отгадка, - всё наладится завтра.
Я вижу эти шипи, но знаю мысли её, нет здесь ни чьей вины, жизнь бывает бьет, она одна всегда, лишь потому, что сама создала такой свою судьбу.