Мне кажется, что я забыт Забыт в страницах, цифрах, звуках Жестоко мыслями избит Лежу, не в одеялах, в муках Мне кажется, что я истлел В костре терзаний снег и пепел О жизни я давно испел И слов, мной вылитых на ветер Не осмыслить, не собрать Не попросить за них прощений Я сладко, нежно, горько, жестко Любил соврать Без совести зазрений Мне кажется, что я потерян Как мальчик мамой в магазине Собой же в этом был заверен Нелепость блещет в той картине О стену выбили все чувства Оставив брызги красной крови Ах вот, незримое искусство Я был в его ничтожной доли Мне кажется, что я был стерт Как будто написали мелом Но словно бык, я был уперт Я не закончил с этим делом Я как неправильное слово Но черт возьми, исправить можно Меня напишут в строчке снова Но прочитать, и то ведь, сложно.