я завидую тем, кто сейчас в Голландии курит марихуану, а я тут синим винстоном давлюсь, и рыдаю навзрыд. вашу мать, как же меня всё достало. я хочу забыть, где у меня болит. где твои ржавые реплики, где моя недосказанность. а разве правда изменит хоть что то? себе не ври. у меня к тебе непроходящая привязанность, а в конце этой пьесы будут одни нули.
что там, после следующего июня, где новая жизнь, что окажется впоследствии только лишь новым бредом. кого я в том августе поцелую, и почему тебя там больше нету. почему я забуду голос, цвет глаз и никогда тебя может, в этой жизни, уже не встречу. поговорим о будущем не сейчас, будущее ничерта меня не излечит. я живу непонятным уж третий по счёту год, и где моё детство, что оборвалось? что-то внутри никогда уже не умрёт. знаешь, с этим совсем не жилось.
я и сейчас проклинаю каждую грёбанную минуту, я теряю рассудок, я не о своём пою. ты не станешь никем. тем более лучшим другом. наверное всё потому что тебя люблю.
и в очертаниях помнить твои натуры, с тебя рисовать сто тысяч страниц написанных мною поэм. рождались стихи в голове у законченной дуры, которая не понимает уже зачем, зачем она любит, зачем она верит и ждёт чего то уже не святого, зачем ей сдался последний год, в котором всё клёво.
кроме того, что самого нужного больше не будет. это история обо мне, о девочке, что тебя никогда не забудет. ты идёшь с кем-то другим за ручку, а мне неистово хочется выстрелить себе в висок, чтобы больше не видеть по вечерам этот потолок и не смотреть внутрь себя сквозь белый бетон.