я к тебе не приеду, даже если нужна буду. пройдёт год - я уеду, уеду подальше отсюда. куда? мне уже не важно, да и нет во всём этом толку. мне страшно, ещё восемь месяцев будет страшно выть волком.
а потом, за тысячи километров от дома я, может, случайно увижу тебя в прохожем. знаешь, так тяжело всё менять на годы в которых мы с тобой больше ни в чём не похожи. и эти лже-друзья, и секунды на паузе, так хочется всё оставить и просто забыть. где нибудь там, в Барселоне, в парке Гауди, разорвать до конца всю эту нить. и вся эта пресловутая нежность останется там, где руки пропахли успокоительным. мне ли не знать, что есть собачья верность хозяину сердца, но не его спасителю.
я не оставлю нового адреса, номера телефона и даже координат. мы останемся чем-то неровным. (и зачем только я это всё тебе рассказала?) я сожгу свой трёхтомник пропитанных болью дат, начиная с момента, когда я тебя узнала.
и мне, до конца охладевшей, будто живой, но нет, словно труп, который просто забыли похоронить. на событиях всех прошедших меж нами лет я хочу лишь забыть. просто тебя забыть.
вычеркнуть за ненужностью, выкинуть, как порванную книгу без обложки. ты был успокоен моей наружностью, а внутри меня оставалось ещё немножко. я знала, что этого будет во мне слишком много, я знала, что это чувство меня погубит. но тут, какой не иди дорогой - не спасёшься. - что с тобой, милая? он тебя просто не любит.
и каждый день на повторе одна и та же картина, красивые мысли, но всё вникуда. и нет силы жить, как бы там всё ни срослось. ты - что то вроде непроходящей ангины, разрывает внутри, но, как то с ней жить пришлось.
я к тебе не приеду, даже если ты позвонишь и скажешь, что я нужна тебе в этот самый момент. запомни одно, может, и крыша едет, но меня для тебя отныне больше нет.