самое страшное - разочароваться в тех, кого ты любил. и тот, кто был разочарован во мне, кажется, совсем мне не подходил.
он не понимал некоторых моих шуток. (может быть, чувство юмора совсем у него отсутствовало). он не был как все - ублюдком, но я превратила всё так искусно в искусство, в которое все поверили, и он, видимо, тоже. сыграй со мной злую шутку теперь, ты сможешь.
он не понимал моей тяги к року, ну ты помнишь, "smells like teen spirit" и "rape me". особенно последняя. да простишь ты меня за пошлость. да и за бредни. он носил другую одежду, ставил другие приоритеты, он тоже любил красивые машины, но мы не говорили об этом. он любил помолчать а я вечно не затыкалась. боялась ли я его потерять? нет. не боялась. я знала, что есть внутри что-то вечное, что меня исцелит. как приложить подорожник к разодранной коленке в детстве, знаешь, как маме рассказать, и вот уже не болит. всё так резко. а мы поменяем контраст, и вот он - чёрно-белая сепия, и я, что всё время вспышкой на фотографии. то наше одно - два месяца лишь переменно летние и его ошибки и в жизни, и в орфографии. я целовала его, о тебе не думая, но через силу, поскольку я знала, что всё возвращается по принципу бумеранга. да, для той самой "одной" он самый красивый. но я не буду той самой "одной", ладно?
он не заменял тебя, он ничем не был на тебя похож, нам не о чем было говорить и нечего было обсуждать. он слушал мою откровенно простую ложь а я, почему то, не думала отпускать.
и, знаешь, когда я увидела тебя в треклятом августе, я промолчала, но мой пульс сыграл со мной злую шутку. да, я была за высшим порогом радости увидев тебя на минуту. как час, на минуту. зная, что вижу тебя я последний год, я помнила, что вечером меня ждёт "любимый", а разве же мой "любимый", если он вот, прямо здесь. тебе не сделать меня счастливой.
чёрт возьми, никому. все эти наши фольксвагены, бмв, нирвана и system of down, и куча песен, скинутых в личку, и дружба, которой не было, но ей же и не было равно. сдаюсь. я поймана здесь с поличным. все наши ночные письма и слишком откровенные разговоры, твоя совесть, моя бессовестность, омраченная чувством боли. помнишь всё? нет, не помнишь.
(рем дигга - к тебе, от усталости, или от чего то другого эти песни в плеере я пропускала, лишь бы тебя не вспомнить.) да там каждая песня - это отдельное напоминание, даже та, которая стояла на будильнике когда я не хотела просыпаться, потому что знала, что сегодня я не смогу тебя обнять.
а он за всё время прислал только одну колыбельную, что не впечаталась в память. мы с тобой - идеальные параллельные, которые, вроде как, не пересекаются.