Рассказывала мама сказку в детстве, О том, что наши действия творят судьбу, О том, что счастья нет в своём упрямстве, И невозможно без мечты идти в борьбу. Она спокойно, без упрёков говорила, А я смиренно и неспешно засыпал. И представлял рассказы, что она твердила, Героем сказок я себя там ощущал. Лечу я словно птица между строчек, Хочу при этом всё познать и оглядеть. И отломив души своей кусочек, Замёрших в лёд пытаюсь я согреть. Как много здесь чудес и легких песен О добрых людях, славных и лихих. Не знал, что этот мир настолько безупречен, Пока не прочитал полсотни книг таких. А сказки в нас живут и не исчезнут, Как огоньки в небесном своде под луной. Они лишь ярче и теплее для нас станут, И значит мир этот не выдуман - живой. Я повзрослел и возраст не скрываю, Как боль свою мы прячем где-то в глубине. Достану книгу, своим детям прочитаю, Пока они сидят спокойно в тишине.