chonyatsky: а мне похуй, у меня своя вселенная, как у Фолкнера через вечную тьму с фонарём или с картой каждый фрагмент ничего не значит этой весной чего же ты ждёшь от себя и от города утром в маршрутке, вдыхая пердёж лишь от светофора и до светофора живёшь я полюбил эти улицы, как алкаш любит бармена как изменник дома сдаётся в плен как прекрасные ноты в ночи, и эту красоту подчёркивает запах мочи кто ты такой и откуда, и что тебе надо мы ждём тебя на пересечении Кирочной и Суворовского, раскрой карты, падла.
chonyatsky: воздух закончится, эхо крика висит над сценой полузабытой подбадриваю себя молитвой, всё равно сдохнешь так что пляши, как пляжный гомик пока не повиснет туман, не вмещается капля в океан смешаю всё по-другому, а может водка с молоком пока этот мутный мир впадает в кому.