Это крыльцо, с него кидал бумеранг Дома закрыв лицо от ударов умирал У его отчима была болезнь – в уме рана Об этом он читал пока в отъезде утром рано
Он приходил поздно пьяным Об этом воздух яро Сообщал им нервы сокращая
Он знал отчаянно что не в порядке И пропитывал зал ночами кровью в не понятке Бумеранг первая игрушка Выбирал нервно старушек И не раз гневом стал рушить Психику отчим, сильно так очень
Бросая бумеранг причинял боль другим Возвращалось ночью, с легкой руки Вырастая в побоях он понял что болен сам И вроде не вольно причинять боль стал