пел для мертвых, им тайны свои открыл, с каждым часом слабел, но не остыл…
голос безжизненный звал на пределе сил, с ним остаться, не уходить просил
он молчал лишь во время затмения и годами вдруг стали мгновения… не зная, как жить, зная – сколько отмерено, вслед смотрел потерявшим терпение…
в последний раз послание прочтя, он все уже решил…
как спасти то, что осталось? он потерял контроль… на черно-белом снимке застыла соль… сирены пели для него, кричало небо в мертвый простор черных волн
душу вынуть из тела, о землю бить оболочкой пустой и повторить снова и снова, пытаясь разбудить,
может тот, кто знает за что любить так часто спящих
как спасти то, что осталось? он потерял контроль… на черно-белом снимке застыла соль… сирены пели для него кричало небо, в мертвый простор черных волн
надежды разбились о стены, кроме одной - проснуться свободным этой весной
как спасти то, что осталось? он потерял контроль… на черно-белом снимке застыла соль… сирены пели для него - лишь для него - сквозь рев кипящих там внизу мертвых черных волн