Легкая походка, центр сентября. Ты идёшь по бульвару и тебе до фонаря. Говорю тебе привет, а ты мимо меня, Как всегда впрочем, нет настроения вроде. И представить ты не можешь, то, что я тебя люблю И не просто так тебе я пишу, Я не знаю, как признаться тебе в том, То, что чувствую к тебе, как всегда на потом Оставляю я, звук в твоих ушах, И не знаю я, слушаешь ли ты меня… Честно говоря-то, хочется того, Чтобы так, мимолётом, до тебя дошло… Все мои куплеты, все мои слова, Если ты заметила, включаю дурака, Словно что-то не пойму, или просто люблю. Да, признаю, проиграл уже войну эту…
Проиграл войну и мы… Не знаем, что теперь нас ждёт, И если я уйду, то ты Всё равно продолжишь ту войну…
Как всегда в платьице белом Ты шагаешь по проспектам, но теперь не до тебя. Продолжаю я куплеты, продолжаю свой путь, И никто мне не поверит, что меня ей не вернуть. Хотя кто его знает, может быть, друзья мои, Вместе шагали, вместе же росли… И теперь-то я знаю, кто мне поможет - Ручка с бумагой, оставляю на ней почерк: «Ну, привет дорогая! Знаю то, что прочитаешь Знаю, то, что не пройдёшь, мимо того, Что тебе я посвящаю, эти строки направляю, В них сказать тебе хочу, что уже давным-давно Я всё понял и что проиграл тебе войну, Оставляю я тебя, покидаю поле боя! Ты теперь не моя, но всё равно скажу Я тебя люблю…
Проиграл войну и мы… Не знаем, что теперь нас ждёт, И если я уйду, то ты Всё равно продолжишь ту войну…