Уходят тихо в никуда все скрипки нашего оркестра, Вам захотелось господа взять барабаны на их место, Где трубачи трубят в трубу, и громче всех звучат фанфары, Нет места для душевных струн, и вы солистов поменяли.
Вас не простят, кто не восстав, борьбы не начав, проиграли, Вы все покинули, устав, что кончена игра, приняли. Не ждите, что простят потом, когда здесь страсти поутихнут, Когда придется отчий дом отстроить заново с молитвой.
Когда вернетесь вы назад, в заморских кабаках не спившись, Не ждите, что простят тогда, хоть вы горды, что возвратились. На жизни шахматной доске лишь только черные играют, А белые в своей тоске уныло поле покидают.