У всякой лампы есть свой абажур, Свой мир в котором лишь она светиться может Но а щёлкни выключателем и тьму зарница лампочки обычной потревожит.
Я грею пальцы, поднеся к огню, И нежусь в упоении чьим-то светом. Лишь в нём в тугие шоры запихну Свои слова. Смогу назвать всё это.
Но мне необходим мой светлый мир. Мой сад, в котором зацвести хоть что-то сможет. Быть не хочу затворником квартир И ветром в голове мне быть негоже.
Так хрупок разбитой лампочки вольфрам, Сгорает, вспыхнув ярко раз последний. Я строю вкруг себя незримый храм, Что б не оставить за собой лишь кучку пепла.