Asabin - 07. Стихи словно исповедь (Platon.[SF] prod.) | Фриссон: vk.com/public83517732 | Текст песни

• Тексты песен
• Asabin
• 07. Стихи словно исповедь (Platon.[SF] prod.) | Фриссон: vk.com/public83517732

Pesni.guru - сайт для Гуру

Фриссон: vk.com/public83517732
-
Как я устал менять проживания места.
Эмоций больше не стало, лишь жаль на распятии Христа.
Комната тёмная, сверху меня тонны и
Солнце не льётся сквозь клетки бетонные.
Вокруг коробки, коробки... в глазах рябит,
Кондиционером запах гари не перебить.
Переезжаем - от смертей бежим в покой,
А, где покоятся с миром, нам не дано счастье построить.
Нет шансов найти мне, кто никогда не покинет,
Кому дано время жить, а не остаться в могиле.
Брата не стало... и я до конца осознал:
Чем дальше в лес, тем больше палок наломал...
В нём брести дебрями устал, и где путеводная звезда?
Пятеро близких за десять лет не стало.
Десятый день рождения без тебя, я в альбомы полез,
Где ты всё такой же на фото, я снова болею...
Пью зеленый чай, и пью покрепче, обещаю
что выполню сегодня хотя бы то, что по плечам мне.
В своей грусти нашел пользу, да, бывает боязно,
Но мне не тяжелей, чем девочке с эпидермолизом.
Скоро придёт весна, я слышал, точно знаю!
Оттого окна открыты, оттого лишен сна...
Потускнели цвета, но серости себя не сдам.
Мой Бог со мной, а остальные - по-моим следам.
Да, я устал, но в сердце ведь не пусто,
Хотя на веру давит масса необузданно,
Следят пристально, вокруг ходят безустанно,
Последнее что осталось мне - вера в Христа.
Немного не мало, но прожил целых два десятка,
Я просто жив, да, но бывает всякое...
И не мне ставить точку в этом предложении,
Ведь каждой вещи на земле - своё время!

Исписана кистью, подписью низ пометил,
Стёртыми листами стихи словно исповедь.
Безгрешностью не сиял, зато испытал себя,
Зато я задышал, а то раньше задыхался...
Исписаны стихами... потертыми листами
исповедь о тех, кто... и для тех, кто не с нами,
Кого просил дождаться, увы, кто исчерпал себя,
С кем всё я просчитал, но в ком я просчитался.

Мой замок лучший!.. на песке. В нём писатель... - маникен.
Его книга, никем не написанная, написана никем.
Брошенный первым, в мой огород вернулся камень.
И я менял оттенки чаще, чем в ваших клубах светомузыка.
И я кричал, что я влюблён, и звал отчаянно её!
Но холодный ветер доносит лишь окончания имён...
Не впустила лишенного, ведь не успев пришёл,
От последнего слова её спрятал глаза я в капюшон.
И писал о ней, но вы сочли песни плохими.
И я, как раньше, по кускам непонятным леплю стихи.
Скромно так, просто... слил вам всё со столу,
Но вы так и не поняли, чьим дышу воздухом...
Не живу прошлым днем, но меня дразнит сей...
Между третьим и мною, ты была разницей.
Пала синица в руку ко мне неподъемным трупом,
А вам не станет тяжелее, когда я тихим днем... умру...