В стакане алко, и в крови алко, И я мечтаю, чтоб слушая это ты заплакала. И я мечтал, и в каждом слове своём жил мечтами Оставить позади и после что-то, когда нас не станет. Стрелять бы фразами, из метафор сложить пазлы, Как тот, с кем на одном пути, хоть не встретились ни разу. Дал имена каждым ухабам на пути пройденном, Как и всем краеугольным камням в моём огороде. Я заперт, узник их жизни и их вселенных, Где притяжение к праху не даёт встать с колен. И не пойми неправильно... К чёрту! Хоть как-нибудь пойми, Лишь с теми фото открывал монитор окно в мой мир. Лишь оффлайн заставлял вернуться в оффлайн за окном, Где каждому свое, да, но каждый об одном. И стиралась каждая, кто не мною раскрашена. И я бы рад вернуться к ним... Но немного подташнивает...
Осталось на дне алко, а значит им навеяно То, что выделить решил, прочитав акапельно. Это лишь мутный способ, расскзать чего достиг И я бы бросил, если бы нашел ту, что даст стимул!
Взглянуть бы дальше отношений, которыми риск оправдан, Как, закрыв глаза в вагоне, видишь дальше стенки плацкарта. "Не та", в смысле совсем не та... но снится, и я Падал... как снег на Пат... то есть на Патрицию. Да, это по детски, значит ничуть не наигранно, Когда влюбляешься в низкой глухой голос девушки из книги. Не то, что хочешь бы, а то, чего хотим, Ты во всём меня обходишь, поэтому так необходима... Образы смешались в один. Слышал, таких любили за стенкой! Любимые оттенки... Скромная, но не застенчивая... Во что я скатился, прости, но самому противно, Пока разбирая тебя по полкам строил город побратим! Берёг душу смолоду и лёгкие от смол, Сделал бы всё, чтоб сберечь и тебя, но не закрыть под присмотром... И не закрыть... Глаза... На то, что ты сказала... Могу закрыть лишь книгу, не доказав, но осознав.