По подоконнику — капли, По Гринвичу — за полночь, По людям, ушедшим давно — скучать необязательно, По улице — одиноко бродит где-то человек, По Фрейду — моё сверхэго взяло верх.
В горле, как в кармане, смялось слово, немного вызвав стыд, Если срывался на тебя, то с небольшой высоты... Душа уходит в пятки, вниз, серым песком в часах. Копил себя в блокнот, но и там последний лист кончился... Как краска засох — почему не трогаешь меня больше? Прочел столько книг — почему я сам - пустая обложка? Произносишь жгущие слова — почему мне холодно? Просто ты застряла в пубертатном, а у меня в душе — ледниковый. И я сумел втоптать суперэго только крепким залив его, Хоть не нашёл это в книгах чёртового психоаналитика, Прогнал одну за другой лишь чтобы спятить в ноль И осознать, что пятый год тону в бессознательном.
И тебя больше не впустит домой этот город, Ты понял, что низок, понял, что высох, Что по-своему вкусен любой алкоголь, Но ты пьёшь всё равно лишь чтобы забыться...