Смотри, моя W (Даблви), как мы выросли за этот голодный год! Откуда берётся в неземных нас этот колючий шлак, Этот нарост, закрывающий глаза и никогда не молчащий рот? Ты больше не юная леди, что теряет голову от отчаянных солдат, И свободных художников, налегающих на мольберт и чёрный чай. Я больше не изобретатель чудес, не разжигатель сказочного огня. Ты больше не находишь времени для когда-то идеального меня. По ночам что-то вечное в нас бурлит утренним кипятком. Ты начинаешь рисовать, я начинаю захлёбываться стихом. Мы по разным комнатам, домам, улицам и мирам. Когда-нибудь мы взорвёмся, распустившись подобно ядерным грибам. Жаль что не вместе, сложившись в красивый букет, расплавляя мир до конца, Одно неизменно - у меня, как всегда, троеточия в конце стиха…