Руки зжимают листок. На нём подёртая запись и вновь Будто кровью обливаеться, смотря немое кино. Давно известен сюжет, не ждёт хэппи энд, Психика нарушена за столько лет.
И сколько мне приходилось её видеть, Видимо не подфартило ей, хотя она была так красива. Тогда дело в чём? Я не понял по началу. Почему все смеялись, когда она кричала?
Когда рыдала ей было плохо, но не страшно. Видать, смирилась с этим, а это сможет не каждый. Субкультура - вот в чём этого вина. Мне стало страшно представивши её финал.
Я стал приглядывать за ней, чтобы её не трогали. Водить домой под звёздами среди унылых дорог. Я задавался вопросом: разве ей нужно много ли? Думал что нет... и так её не уберёг...
На вопрос: "как в школе дела?" отвечала нормально, А я верил ей дурак, но почему незнаю. Думал её глаза правды никогда не скроют И кто бы мог подумать, что случится вкоре.
Субботним вечером писал что-то в блокноте своём. Сторонних мыслей нет и вроде всё хорошо. Но вдруг ступор: онемение глаз. Пришла смс, а в ней такой рассказ:
"Пожалуйста, прости меня, за то что я скрывала. За то что врала и правды тебе не сказала. На самом деле гулять меня всегда пускают. Но я не выхожу, когда раны заживают.
Невыносимо терпеть издевательства в школе. Ещё страшнее обнимать тебя, но молчать. Что моё тело и душа просто страдает от боли, Но от этой боли ты не вызовешь врача.
Ты - мой антибиотик, ради тебя только жила. Тебе скажу "спасибо", за то что я жива. Но с меня хватит, меня манят криши верха. Этот прижок для тебя, ещё раз... прости меня...