Спалил ты крылья, попытавшись Взлететь до солнечных высот. И, потеряв полетность счастья, С размаху рухнул на песок, И ослабевшею рукою Писал ты кровью на песке. Но среди зыбкого покоя слова тонули, как в реке.
А жизнь Звенящими словами Скользит по губам творцов… И мы Уходим чужаками В страну, где не нужно слов…
Когда парил, тебя любили, Смотрели, головы задрав, Слова завистливые стыли На лживых любящих губах. И ты не знал, что твой смертельный Последний яростный полет Помог увидеть, что хотели: «Конец. Он больше не споет!»
А жизнь Звенящими словами Скользит по губам творцов… И мы Уходим чужаками В страну, где не нужно слов…