Северо-запад страны, город мостов, Он никогда не спит, я ощущаю простор, И до тех пор пока не наступит восход, Я запишу в блокнот еще пару строк. Знаю свое ремесло, пытаюсь делать красиво, Решать тебе - есть ли в моих словах сила, Ну а пока, я слышу бит, родилась строка, Рэп как наркотик, и так будет всегда. Это не стиль жизни, в жизни я обычный, Это в душе что-то, что-то отчасти личное, И мне привычно так, я так иду по жизни, Делюсь своими мыслями, и ничего лишнего. После просмотра кинчика на треке новый скит, Лето, жара, но не собъют с мысли москиты, Пока пишу свой текст, я в другом мире, В любой точке вселенной, но не в своей квартире.
И так проходят дни, ломаю бошку на рифмой, Строка за строкой, панчи и бифы, Родился новый текст, бытовуха, record, Мы дополняем свои треком библиотеку рэпа. Да, я не гений, читаю рэп в микро, Но и не микроб, как минимум один на сто, Спб не Ростов, мы не из группы Каста, Носители культуры, хотя мы разные. И внешний стиль не важен, важно что внутри, Что говоришь когда играет четкий бит, Как себя поставишь, как тебя поймут, Это тяжелый труд, но это и есть true. Незамудренный бит - то, чем я живу, В сердце kick snare вместо тук-тук, Каждый день писать я уже привык, Этот чертов рэп на берегах Невы.