Figé à l'idée imprégnée à l'excès Surement maladroit et crevant d'un œil froid On a qu'à se dire que l'on s'en fout Désespérant de contrôler tout et chaque chose Se cramponnant jusqu'à la fin une fin qui recommence Terrifié à l'idée d'avoir tord Et vomissant n'ayant rien a blâmer Dans l'attente de l'humiliation On imagine deux prétendus amants Validant toutes nos hypothèses Mais à quoi ça sert de pointer le doigt Pour se le faire couper sans compassion Alors plutôt se taire et regarder les choses s'écrouler Mais à quoi ça sert de pointer le doigt Si c'est pour se le faire couper Découvrir une réalité au goût amer Et froide comme mon sang Laissé laissé