Весенний вечер, Листок - Мой фетиш, И лет через сто, Будет магия, в ветре, сих слов, Но уже легче и встол. Наполовину пуст? -Нет, наполовину полон! И лишь для Вас стелюсь, под бит, как половик по полу.
Один на крыше,иль в забитой \подземке, Будь то в клубе, или с пенным \под семки, ЗОЖ, или пьянющий \в стельку, Дома в постельке, В роли подстилки - не в этом суть. Ты слышишь, значит, не зря это несу! Не обессудь,
Ведь я не ссу: Это все Вам на суд, Хоть терзают сомненья. Яркой пешкой лучше, чем черно-белым ферзём, поверь мне. Сжечь кипу творений, Чтоб разжечь в ком-то огонь? Окей! Ведь лирика анто, а не синоним слов "комната", "боль".
Под суицидальный митолл Рыдают хиккикомори, Бритоголовый За зигу-загу на митингах морит, Гомик влажнояйций фальцетом Пенкину подпоет, А я строками на обрывках сигаретной пачки - каждому свое.
Мы не помним, как родились, как умрем - тоже не знаем. Жизнь, сука, злая, Но я, как патриот, несу свое знамя: Просто пишу... Мои песни Найдут должное место. И если Краткость - сестра таланта, я - конченый бездарь.
Когда вдохновенье нахлынет, будто череда лавин, И кто-нибудь словит фриссон, как я по вечерам ловил, Пойму, что не пустую я себя изрядно Истязал, Что выбрана незря, Хоть и не зря, Дорога и стезя.