Сколько связано со словом дом, свято это место, И ровно двести километров от меня до детства. Ровно два часа пути при сотне на спидометре, И пешком по району родному, чтобы вспомнили. Городок где семь домов, садик, школа, аптека. Начал помнить себя там среди этих стен я. Кирпичный дом, пятый этаж, утром всё в тумане, Я просыпался и лежал ещё час на диване. Потом смотрел на небо ярко ярко голубое, И десять лет уже не видел я небо такое. Да, мне пришлось уехать, прости мой дом родной, Хоть не родился там не знаю родины иной. Я не с тобой сейчас и может уже не вернусь. По первым друзьям, по первой любви моей грусть. Там было всё в первый раз, я не скрываю боль. Пусть будет так, я только память заберу с собой. Помню линейку на первый школьный звонок. Первую книгу - букварь, и свой первый урок. И к дому топали классом, как вас хочу найти, И точно также как раньше мимо школы пройти! Летом велосипеды, выезжали за город вместе, И по бетонной дороге, мимо лесов и полей, Подъёмы, спуски, и нет этих пейзажей прелестней На свете ничего, в мире природы добрей. Когда зима заметала мы шли на санках кататься, Соревноваться, смеяться и очень громко кричать. С утра до вечера дома было не удержать нас, Горячий чай с лимоном и ровно в десять спать. А снег был очень чистый и не холодный вовсе, Слепил нас белым светом, я закрываю глаза, И вспоминаю что где-то на этом свете, Есть маленькая родина моя - Сторожевая-2. На Новый год под ёлкой я находил подарки, Но верить в Деда Мороза однажды перестал, Когда увидел что дядя без рюкзака и посоха Через балконную дверь со спальни залезал. Сколько же лет прошло, а я всё слепо верю, В огни ночные, лёгкий ветер и открытые двери Моих соседей... Ведь было всё на доверии, И за такое детство я никогда не жалею. Осталась память в голове и на фотобумаге, Та что хранит детали в рамке на пыльном столе. Плёнки в кассетах, с вуалью нетленной печали, Мой город детства я встречаю порою во сне. В своих мечтах я там же, с друзьями на площадке, По вечерам у костра за тем забором большим. А здесь совсем один, и что же будет дальше?! Мне наплевать, ведь мысленно всегда я с ним.
Мой город, я скучаю, пишу тебе письмо. Моему детства краю, на карте нет его. Лишь километры знают как тяжело в пути, Как по чужой земле, когда не здесь начал идти.