не вынимая из лёгких дым внимать голосу тишины. глухонемой больной старик гдето внутри поблёкшей клетки из рифм. горе от ума или дар небес, горемычный путь, бродяжий крест, бесполезный груз или нить в рассвет - говорить не берусь, это как обвинить за смерть, как приговорить к жизни, заклеймить навек бок. Голос сверху это далеко не бог. и чего бы ради жить тогда? - скажет страх - если всё положительное в кострах, а я предположительно болен сном, и всё что могу предложить тебе это слог. недосломленный, недолопнувший пузырь, а вокруг чудесный мир, что вызывает у меня сыпь - так говорят когда за пазухой одни скиллзы. и что проку то лезть в тёмный лес? где-то там что-то там непременно есть. ведь логово не найдут, а музыка предаст - так и пропаду тут, как раз.
куришь дохуя... а у меня то небо, улицы, хипхоп там, космос и это такая хуйня!
куришь дохуя... гуляет ветер моего равнодушия по пустым полям между наушников
петляет старый кусок "the trill is gone" страсть прошла как тревожный сон. я возвращаюсь домой как на самый последний вписон. на дно. сом.