Птицы играют с тенями в ночи, Солнце сгорает, кричи не кричи, Пылью покрылись уставшие сны, Нам ни за что не дожить до весны.
И только пустота будет, как всегда, жить в моих глазах тенью облаков, пеленой оков, превращаясь в страх парусом в тиши, воплями в глуши поедать меня раненой звездой, траурной фатой в глубине огня.
Теплое утро, холодный рассвет, Солнце проснется, а я - уже нет. Было ли больно, давила ли злость? Было так вольно. Свобода - как кость.