Когда на клавишах тонкие пальцы в экстазе отдались пьянящему вальсу, И ноты за нотами в души как будто звенящий поток изливался; Когда по холсту кистью мазки маслом - это изгибы холмов, лица чьего-то овал, сад, Или волны под пологом звезд, что не гаснут; Когда масок, из мимики, жестов, эмоций и голоса сотканных, Сотни на сцене способен сменить лишь один лицедей; Когда не замечаешь ты, как длится день В попытках добиться волшебного снимка, Снимка, где было бы все идеально - сюжет, композиция, тень; Когда долотом высекает ваятель из камня дыхание жизни; Когда словом поэт вызывает желание мчаться в закат, И в отсветах алых мы, полыхая, бежим с ним;
Когда, будто летя над землей, танцуют балетные нимфы в пуантах - Словом, когда человек не использует почву как склеп для талантов. Ведь это искусство?! Что может быть лучше, волшебней, светлее, божественней, Что может быть упоительней, Чем себя посвятить созиданью вещей столь дивных и столь изумительных? Ведь это великая цель, но посмею Сказать, что есть нечто ценнее...
Отдать себя! Отдать всего! Отдать себя всем!
Когда ты в белом халате и маске, сжимая пальцами скальпель, несёшь свет слепцу; Когда ты выносишь из пламени чье-то дитя, и слезы у мамы потоком идут по лицу; Когда на стене висит снимок, где вы с девчонкой счастливой только вышли из детдома; Когда последним делишься, любовью к ближнему ведомый, Когда заполняешь собой души тех, кто считал, что навеки там пусто - Воистину - это искусство!