Barny - Der Vertriebene | Текст песни

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Mir kommt es öfter in den Sinn,
Ob ich nicht schon gestorben bin?
Denn meine ganze Flüchtlingsnot
Gleicht sie nicht wirklich ganz dem Tod?

In meinem Haus ein andrer lebt,
Der jetzt mein Glas zum Munde hebt,
Der Andre baut mein Gartenland,
Er trägt dabei wohl mein Gewand.

Im Herzen brennt das Heimatweh
Wenn ich so durch die Fluren geh
Und immer grübel her und hinn
Ob ich wohl doch gestorben bin.

Und wenn er Feierabend macht,
Greift er nach meinem Buche sacht,
Das vorher mir mal hat gehört,
Auf meinem Kissen ungestört.

Wird später betten er sein Haupt,
Und spürts nicht, daß er mirs geraubt,
Ich aber steh mit leerer Hand,
Als alter Mann in fremden Land.

Im Herzen brennt das Heimatweh
Wenn ich so durch die Fluren geh
Und immer grübel her und hinn
Ob ich wohl doch gestorben bin.

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