Если спросят меня, какой я вижу себя через год, я отвечу: я всем вру, что тебя уже разлюбила, у меня есть крыша, работа, кот, сквозь меня прошел не один мужчина, но не парься на этот счет.
Я не стала вегетарианцем, много пью, и пишу стихи. Это не то чем я хотела бы заниматься в двадцать. И не то, чем хотела бы в тридцать три.
Моя жизнь стала кладезью старых шуток, я целуюсь, влюбляю, чемоданы мои легки, легкие мягки, и много паучьих лапок танцуют танго в моей душе.
Я репетирую с новыми ребятами песни в стареньком гараже. Мне платят жвачкой и дешевыми сигаретами, но это ли, милый, важно? это не важно же?